Las huellas


Un camello exhausto se ha desplomado en mitad de la calle, frente a casa. Como pesa demasiado para transportarlo hasta el matadero, dos hombres armados de hachas lo despedazan vivo ahí mismo. Los filos se hunden en la carne blanca, y la pobre bestia parece cada vez más triste, más aristocrática, más perpleja a medida que le cortan las patas. Por último sólo queda viva la cabeza, los ojos abiertos que miran en torno. Ni un grito de protesta, ni una convulsión. El animal se somete como una palmera. Pero durante muchos días el barro de la calle queda empapado en sangre, y nuestros pies descalzos dejan sus huellas en esa humedad.

Lawrence Durrell (Jalandhar, India, 27 de febrero de 1912 – Sommières, Francia, 8 de noviembre de 1990).

20 Revelaciones:

Harry Sonfór dijo...

Jopetas, qué cuerpo me ha dejado.

Miranda dijo...

Claro.
Esa es la diferencia.
Éste, a pesar de su hermano chales y de su madre y de todo, escribía aquellos tochos terribles y aquel cuarteto agotador en plan inglés total, pero inglés inglés, como solo uno genuíno puede hacerlo.
Y de cuando en vez escribía salvajismos destos a ver si a su hermano le daba un jamacuco leyéndolo, ya de una vez tanto bisho!

Por eso nunca nunca nunca por más que se auto sodomice inglesamente hablando, miles y cienes de veces, nunca nunca nunca el plasta de Alvaro Marías le llegará ni a la suela del zapato.

Los camellos y algunas cosas más marcan la diferencia.

Hala!

Harry Sonfór dijo...

Oiga, Arkab, que le venía a preguntar si a usted la gente que mueve la cabeza en las fotos viejas le da miedo. A mí me dan miedo esas cabezas que se mueven. Todo lo que se mueve en una foto me suela dar miedo. Una noche vi un fantasma así de grande, oiga, de color azul, vaporoso y de un intenso color azul apagado y la cara la tenía así, todo el rato movida. Y usted me preguntará «pero si usted no cree en fantasmas» y yo le responderé que así es, que no creo en fantasmas, pero en ese sí. madre qué fantasmón, y que no se iba el jodío (bueno, la jodía, que parecía un fantasma chica).

Arkab dijo...

Como ya se habrán dado cuenta, Miranda se refería a Javier Pombo, quizir, a Javier Marías.

Harry, ya sabe que usted es mi faro, mi guía y mi castor canadiense, en consecuencia he rebuscado en el baúl hasta dar con una foto que cumpliera dos condiciones, a saber: primera, que hubiese un personaje con mirada turbia y, segunda y principal, dado su repentino amor por Jane Wyman (el fantasma de sus apariciones, reconózcalo), que fuese vestido de Monchito.

La verdad es que he dudado entre esa joya literaria, aunque brutal, de Lawrence Durrell y el siguiente poema de un autor desconocido para mí. Observen el paralelismo existente entre la terminación del texto de Durrell y los versos finales del poema. Alguno se preguntará tras leerlo «¿Y no había nada de Jaime Ostos?»; pues no, no he encontrado nada de Jaime Ostos. Una pena.

No vuelvas a torear, Ortega Cano

No vuelvas a torear
Que no está tu chipionera
Y los toros no perdonan
Si no, pregúntale a ella
Ella le cantó a las plazas
Al toro y a los alberos
Ella le cantó al amor
Y hasta cantó a su torero
No vuelvas más a los toros
Por favor, Ortega Cano
No lo hagas, por favor
Porque los toros son malos
Que ella estará contigo
Desde donde esté en el cielo
No vuelvas más a los toros
No te vistas de torero
Y llévala en tu memoria
Como el amor más inmenso
Que a ella se la llevó
Y se la llevó un toro negro
El que se llevó a nuestra Lola
Y se llevó a mil toreros
Los que dejaron su sangre
Para regar los alberos

Miranda dijo...

Es verdad! Que Alvaro es el hermano. El que le dio por tocar la flauta barroca y el diablo confunda. Qué cruz!
Tanto momir...

Helter dijo...

Joer, entre el camello y el fantasma que mueve la cabeza, menuda noche man dao.

Spanique dijo...

Pues si que es gore, gore...
La verdad es que cuando el Marias se puso de moda yo acababa de venir aqui, asi que escapé a muchos de los comentarios que se hicieron en Espagna. Me lei algun libro suyo, como me gusta leer, pues tampoco lo encontré mal, pero sin mas. Hasta que cai en su libro (creo que se llama "el siglo") Cosa mas petarda pretenciosa y cognazo diosss!!!!

Harry Sonfór dijo...

Yo tampoco quiero que Ortega Cano vuelva al ruedo. En realidad me gustaría que ningún torero fuera al ruedo, pero de Ortega Cano, lo que quiero es que siga bailando sin parar. Ahí todo el día bailando, que si rap, que si cha-cha-chá, que si polka, que si merengue, que si foxtrot.

Anónimo dijo...

Pues muy brutos me parecen, esos indios, que la mayoría en esa época eran vegetarianos.
Tal vez sea para pagar esa deuda kármica que los italianos han quemado a ese indio (según ellos, solo para sentir emociones fuertes). Ahora quedará vagando como fantasma, igual hasta se junta con Jane Wyman, quién sabe.
De la polémica Marías me libro porque de momento nunca he tenido hueco para sus libros. Con sus artículos dominicales no me entran ganas de acometerlo.

Arkab dijo...

Bueno, Spanique, es que Javier Marías es así, por eso Miranda lo aprecia tanto; de todas formas, mire qué cara de hacerse el interesante pone en este dibujo de «autor desconocido» que he sacado del blosj de Javier.

Koldo, no se lo puedo confirmar, pero teniendo en cuenta que Durrell actuó como diplomático por Grecia, Chipre y Egipto, pudiera ser que el camello pasara a mejor vida en este último país.

Anónimo dijo...

QUE DIBUJO MAS BONITO ESE QUE AS PUESTO DE JAVIER MARIAS!
ENORABUENA POR TU BLOG

Trikki dijo...

Oiga, que a mi no me engaña, que ese camello traficaba con algo, que si no a ver a qué santo sigue ahí con los ojos abiertos.

Badil dijo...

Pero si no es un fantasma, es mister potato cuando le pones el bigote en el ojo y los labios rojos reventones en el otro. El de la foto digo. Que yo el Marías me pasa como al Koldo, na más empezar la columna ya me he atorao.

Arkab dijo...

Ay, qué alegría me da, Vanessita. Cómo me alegra que le guste a usted que es mi faro, mi guía y mi pastor.

Bien, pues yo voy a confesarlo: Hace unos diez años, un verano durante las vacaciones me leí un libro recopilatorio de los artículos semanales de Javier Marías. No me dejó secuelas.

Creo.

Harry Sonfór dijo...

No me dejó secuelas. Eso mismo dice la gente que leyó «El niño del pijamarayas», y luego hacen cosas raras.

Anónimo dijo...

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The Goldfinch Carel Fabritivs (1654, año de su muerte)

Ernst Haeckel

Ernst Heinrich Philipp August Haeckel
(* 16. Februar 1834 in Potsdam; † 9. August 1919 in Jena)
war ein deutscher Zoologe und Philosoph.

Portraits

Lithographies

Kunstformen der Natur


El órgano fantasma

«Cuenta Montaigne que cuenta el piadoso Santiago de la Vorágine que en un pueblo de Alsacia vivía un hombre que tenía adherido a su cuerpo el cuerpo más pequeño de otro hombre, una especie de bebé descabezado que se clavaba a su huésped más grande a partir del cuello. Un médico peregrino se ofreció a extirpar la anomalía con ayuda de un cirujano local. Una vez concluida la operación, el paciente se mostró muy agradecido y contento. El médico peregrino no le cobró un céntimo y a cambio sólo le pidió que le dejara llevarse el cuerpecillo extirpado y convenientemente disecado para exhibirlo por doquier como prueba de su talento. Semanas después, el paciente empezó a dar señales de una terrible melancolía: decía seguir sintiendo la presencia de aquel cuerpecillo, como si aún lo llevara adherido a sus carnes y declaraba que su ausencia le hería el espíritu mucho más que otrora su presencia el cuerpo. Según algunos comentaristas, el hombre acabó vagando por la tierra como un alma en pena. Otros autores afirman que el paciente sencillamente murió de tristeza dos meses después de la cirugía. Respecto a la suerte del médico el veredicto de todos es unánime: pagó su vanidad con la muerte a manos de unos salteadores de caminos». Monstruos y fenómenos extraordinarios de la Edad Media, Patricio Ferrufino S.J.
Citado por Santiago Cárdenas